Стихи протеста

Не лезьте в душу Я не люблю, когда меня учат жить, Когда навязывают своё мнение. Я сам хочу решать, кого любить, И сам совершать свои падения. Я не люблю, когда гладят по голове, Считая, что я ещё не дорос. Хватит советов при луне и при траве, Я сам уже дорос до своих вопросов. Мне не нужны чужие «надо» и «должен», Я сам знаю, куда мне идти. Мой путь, может, кривой и сложен, Но я хочу сам его пройти. Не надо мне ваших разборов полётов, Когда я просто живу и дышу. Я ценю вашу любовь, но как-то без счёта Я сам свою жизнь напишу. Поверьте, я не против вашей заботы, Но только тогда, когда попрошу. А пока я иду по своей ноте, Я сам свою песню сложу.

Своим путём Я не люблю, когда меня учат, как жить, Когда советы сыплют, как из ведра. Мне хочется самому всё решить И делать всё так, как велит душа. Я не люблю, когда тыча носом в ошибки, Когда твердят, что я делаю не так. Поверьте, мне ваши нотации не в шибки, Я сам разберусь, что к чему и как. У каждого свой путь, своя дорога, И я хочу пройти её сам. Не надо мне чужого порога, Я к своему иду по пятам. Ошибки — это опыт, не проклятье, Я набиваю шишки не для вас. Не нужно мне ваше объятье, Когда я делаю первый шаг сейчас. Пусть говорят: «Ну что ты, опомнись!» Я всё равно сверну туда, куда хочу. Не бойтесь за меня, я не споткнусь, Я сам свою судьбу верчу.

Диссонанс Как странен этот диссонанс: снаружи — тлен, А изнутри — огонь и юный плен. Мир говорит: «Сиди, вяжи, молчи», — А ты в танцполе искры получи.

Манифест нового дня Довольно! Хватит! Прошлое — в утиль! Нам не нужна богиня из камней. Скажите, Венера кормит или лечит? Нет. Она — лишь груз для памяти моей. Искусство — брр! Щекотка для умов, Кто заглянул в музей и обомлел. Но я хочу башмак — американский кров, Чтоб каждый шаг был делом, а не тлен. Вот красный автомобиль, гудящий шин полёт, Гуттаперча, бензин и сто вёрст в час. Вот афиша — аршин шестнадцать, и народ Глядит на цилиндр, где солнца свет погас. Там портной — художник, гений наших дней, Он шьёт, он красит, он творит миры. А вы мне — сахарок, водичку для слабей, Для тех, кто не осилил до поры. Я пожирать хочу! Глотать пространство, жизнь, Лететь вперёд, не ведая преград. Оставьте прошлое — оно лишь тень, каприз, Взгляните: новый день и новый ряд! Да здравствует машина, скорость, шины, свет! Башмак на ноге — символ перемен. Искусство — это то, чего в помине нет, Что рушит стены, гонит время в плен.

Гимн скорости Довольно прошлого, забудьте пыльный хлам! К чему нам Венера и мраморная грусть? Смотрите: красный автомобиль летит к чертям, Глотая километры, словно хлебный кус. Афиша в шестнадцать аршин — вот это свет! Сияющий цилиндр, портной и гений дня. Искусство — это скорость, скорость без препятствий, Когда бензин и шины жгут, дразня, дразня. Не надо сахарной воды и томных фраз, Не надо щекотать себя пустым «искусством». Я жизнь хочу пожирать — сейчас, сейчас, Гореть, лететь, дышать бензиновым искусством. Американский башмак на ноге — и в путь! Пространство пожирать, не ведать тормозов. Оставьте прошлое — пусть спит, не обессудь, Вперёд, под ноги глядя, без лишних слов. Мы ничего не помним — и слава Богу, Что можно мчаться, не оглядываясь вспять. Искусство — это скорость, новая дорога, И только так — лететь и пожирать.

Рок-свобода Врубай на всю — пусть слышат все, Металл в колонках жив. Здесь, в спальной полосе, Мы слышим новый взрыв. Стены дрожат в такт, Свобода в каждой ноте, Они пусть говорят: Мы здесь в своей работе.

Устал от насмешек Надоели все насмешки, Ваши действия и крики. Постоянно нет покоя, Вам бы лишь бы издеваться. Не та прическа, кофта та же, Кроссовки в дырках, кожа в шрамах. Не нравится вам голос мой, Взгляд не тот или косой. Почему вы все смеетесь, Бьете, пакостите, мрази? Но я выше, я сильнее, Я пройду сквозь ваши грязи.

Гореть, не тлеть Не бойся ничего, жги прямо в лоб, Пусть ихняя порода — только кость. Они не знают, что такое шторм, Им не понять, что значит просто — злость. Но ты гори, как факел в темноте, Словами режь, как лезвием по стали. Их головы — пустые скорлупе, А ты — живой, и в этом твоя сила.

Я — не страница Ты полагаешь, что я — открытая тетрадь, Где каждый мой поступок записан наперёд. Но, милый, я — не книга, что можно прочитать И, захлопнув, забыть, кто же её ведёт. Я — ветер, что гуляет по полю без дорог, Я — ливень, что внезапно смоет все следы. Ты строишь планы, а я — лишь делаю шаг, И рушатся твои воздушные мосты. Ты думаешь, что знаешь, что скажу я в ответ, Что мысли мои — как на ладони, чисты. Но я — как зеркало, что отражает свет, А истина моя — в глубинах темноты. Так перестань искать во мне предсказуемый смысл, Я — не сценарий, я — импровизация вся. Ты думал, что прочёл меня, но вот сюрприз: Я — сотни томов, и каждый — новая стезя.