Стихи о размышлениях

Прощальный огонь Опавшие листья сжигают кострами — Трещит золотая, сухая листва. Огонь пробегает шуршащими рядами, И стелется дым, словно мира слова. Сгорает всё то, что не сбудется больше: Надежды, мечты, недопетые сны. А ветер несёт эти песни подольше, Где вечная осень и запах весны.

Седины след Седые пряди — времени печать, Они блестят на висках серебром. Их не сотрут, не смогут замолчать, Они как знак, что жизнь идёт путём. Я вижу в них не старость, а урок, Что каждый миг бесценен и велик. Пусть голова уже не как цветок, Но мудрость в ней — бесценный мой родник.

Спасаются люди Пахал усердно, мало спал, но всё ж Помышлял, как спасается народ. Священник громко пел — но не поймёшь, В чём истина, что к свету поведёт.

Худой батюшка Хоть худой, да батюшка — так я решил, Но в пении его не видел я огня. Паломником пошёл, ища всех сил, Где люди спасаются, любя.

Вглядываясь в жизнь В артелях насмешки переносил, Но взгляд мой быстрый видел свет и тьму. Я вешал всё, что жизнь мне приносил, Ища ответ на тайну и судьбу.

Скорби и поиск Скорбей немало вынес я в пути, Но не роптал, искал лишь смысл святой. Священник пел — я не мог то найти, И стал паломником с душой простой.

Главное — здоровье Забудь о счетах, о грошах, О том, кто важный, кто простой. Один лишь путь у нас в руках — Дышать легко, идти с мечтой. Болезнь не спросит, сколько лет, Не взглянет на банковский счет. Она приходит — и весь свет Тускнеет, лишь сердце не везет. А если ты здоров — ты царь, Ты можешь мир перевернуть. Пока дышать дано нам встарь, Не надо в суете тонуть. Деньги — лишь средства, не итог, Они приходят и уйдут. Но если сил недостаток — вздох Уже не лечит, не спасет. Так береги себя, живи, Вдыхай закаты и рассвет. Богатство — это час любви, А не монеты в тьме монет.

Дождь за окном Дождь стучит по крыше, по стеклу, Занавес качается слегка. Я сижу и смотрю на мглу, Мысли — где-то у горизонта.

Шестьдесят свечей Сегодня мне шестьдесят — ни больше, ни меньше, И в зеркале утро, и в сердце — весна. Я женщиной стала мудрее и резче, Но всё же, как прежде, влюблена и нежна. Морщинки у глаз — это карта дороги, Где счастье и слёзы сплелись в кружева. Я ношу в душе золотые чертоги, Где каждая песня — как будто жива. Любимый мой, ты — моя тихая пристань, Ты видел, как я расцветала в тиши. И пусть седина — это снежная искра, Но я не боюсь ни зимы, ни души. Друзья мои, вы — мои крылья и корни, Вы помните девочку с бантом в косе. Я вас обнимаю — и время не спорит, Оно лишь стихи оставляет в строке. Шестьдесят — это возраст больших урожаев, Когда уже знаешь, что важно, а что — мишура. Я Бога благодарю, что живу, не скучая, И что умереть не успела вчера. Так пусть же бокалы звонят о любви, О том, что мы живы, и что мы — в пути. Шестьдесят — это только начало весны, Когда ещё можно цвести и цвести.

Собеседник Я говорю с тобой, но ты молчишь, Лишь эхо повторяет мои фразы. Ты — как стена, на которой мысль Оставила размытые алмазы. Я задаю вопросы — нет ответа, Лишь тишина звенит в моих ушах. Ты — собеседник из другого света, Но я ищу тебя в своих стихах. Быть может, ты — всего лишь моя тень, И я с собой веду пустой диалог. Но без тебя мне не прожить и день, Хотя бы потому, что ты — мой Бог.

Отражение В зеркале утра — чужая тоска, Взгляд скользит по воде, не касаясь. Я — отражение, я — лишь строка, В рифме потерянная, не сбываюсь. Тень на стекле — это я или ты? Свет пробивается сквозь занавески. Мысли, как птицы, летят в пустоту, Но возвращаются к клетке и песне. Если разбить это зеркало вдруг, Осколки соберутся в узоры. Я — не отражение, я — просто звук, Эхо, что ищет свои повторы.

Утренний вопрос Что ждёт тебя на утренней заре? Весёлый смех иль ночи грёзы, А может, быт в унылой мгле, Где только скука и вопросы. Зачем встаёшь ты в ранний час? Петь, может, или просто жить, Бежать впопыхах, чтоб успеть как раз, И в суете всё упустить. На поле рвать цветы — не долг, Искать себя и всех вокруг. Успех придёт, когда ты смог Понять, что счастье — это друг. Лови удачу, не зевай, Но помни: жизнь — не только труд. В ней есть любовь, и солнце, рай, И те, кто рядом, — твой приют.

Осень без тебя Вторая осень без тебя, И третье лето. Теперь живу я не любя, За что мне это? Не мало вёсен отцвело, Промёрзло зим. Всё как-то мимо пронесло, И мир — незрим. Но я живу, дышу, смотрю На листопад. И где-то в сердце говорю: Ты был бы рад.

Ночные огни Сон цыганский сердце будит, Огоньки уходят вдаль. Почему же ты не спишь? У реки присядем, жаль. Месяц над водой разлился, Звёзды пляшут в глубине. Две души соединились, Словно весть о той весне. Помнишь шепот, гитара где-то? Струны плачут в тишине. Волны плещут, и всё это Напоминает о тебе. Мы с тобою, словно ветер, Солнце, месяц, облака. Кто к кому стремится вечно: К душе — радуга, иль дождь пока?

Последний разговор Как будто конец общения с тобой, Но я не верю в эту точку с запятой. Мы говорим, но каждое слово — как стена, И между нами выросла уже не одна. Я помню смех твой, звонкий, как ручей, И теплоту твоих любимых очей. Но время лечит, и, возможно, завтра я Пойму, что ты — не вся моя судьба.

Вопрос без ответа А что же будет дальше? — я спросил у зеркал. Они ответили: «Ты сам себе создал свой вал». Я посмотрел в глаза себе и увидал в них страх, Но тут же разглядел и свет в глубинах маяка. Быть может, дальше будет просто тишина, И я пойму, что главное — не громкие слова. А может, впереди — невиданный простор, Где каждый шаг — открытие, каждый миг — узор. Я не боюсь вопроса, что звучит внутри, Ведь дальше — это то, что я зову «смотри». И если я открою дверь, что заперта, То дальше будет то, что я искал всегда.

За горизонтом А что же будет дальше, когда стихнет шум? Когда уйдут тревоги и растает грусть? Я выйду на дорогу, где ветер встретит в лоб, И разорву все письма, что не дописал. Мне скажет солнце: «Не гадай, живи сейчас», — И я пойму, что вечность начинается с нас. А дальше — только небо, распахнутое настежь, И звёзды, что укажут путь без лишних фраз. Я брошу монетку в реку, загадаю свет, И пусть несёт теченье мой бумажный корабль. А дальше? Дальше будет то, что я решу: Ведь завтра — это холст, а я — его кисть и душа.

После точки А что же будет дальше? — я спросил у тишины. Она ответила мне эхом давней тишины. Я шёл по краю, где кончаются следы, И видел, как из пепла возрождаются сады. Быть может, завтра солнце встанет в той же мгле, И я опять пойму, что счастье — на земле. Или дорога приведёт к обрыву в никуда, Но я всё равно шагну, как в первый раз, туда. И небо упадёт в ладони, как стекло, И время растворит всё то, что не сбылось. А дальше? Дальше — новый поворот, Где каждый миг, как капля, в вечность течёт.

Седая ночь Седая ночь в плаще из звёздной пыли Идёт по крышам, сонный город трогав. Фонарный свет дрожит в ночном эфире, И времени замедлен бег убогий. Она не спит — она плетёт из теней Узоры снов, что людям снятся реже. И шепчет ветер: «Всё пройдёт, как тени, Останься здесь, мы время не удержим». Дома молчат, и только где-то кошка Проходит тенью — ей не нужен повод. А ночь, вздохнув, садится у окошка И смотрит вдаль, где спит грядущий город. Ей ведомо, что утро неизбежно, Что станет серым этот синий бархат. Но в темноте мы все немного грешны, И не хотим будить в себе монаха. Пусть ночь седа, но в ней есть вечный отблеск Того огня, что в нас горел когда-то. И каждый раз, когда смыкает отблеск, Я говорю ей: «Ты одна мне свята».

Перед рассветом Отчего сегодня умирать, Если небо в серых лужах? Все следы уже не счесть, Только дождик всё простужен. От инсульта или рака — Всё равно конец один. Сигарет осталось пять, С ними я не господин. Если всех не досчитать, Что же будет завтра, где ты? Тишина — глухая клетка, Не отпустит до рассвета. Отчего сегодня умереть, Если завтра всё напрасно? Не взойдёт заря прекрасно, Красным небом не гореть.

Дождь и тишина От чего сегодня умирать, Когда дождь стучит по крыше? Не вернуться мне опять — Все следы размыло выше. От инсульта иль рака — Сигарет осталось пять. Надо с этим аккуратно, Чтобы жизнь не оборвать. Если всех не досчитать, Что же делать дальше будет? Тишина, в которой заперт, Не заставит долго думать. От чего сегодня умереть, Если завтра понапрасну? И не взойдёт красным утро, Нестерпимо красным — не успеть.

Медленная страна И под гитару тихий двор Снова вспомнит обо мне. Мы взрослеем слишком скоро В этой медленной стране. Здесь неспешно тянутся будни, Словно вязкая смола. Мы спешим, но кто-то судьи Нам венки из снов плетёт. Двор хранит шаги и смехи, Что развеялись, как дым. Мы меняемся в эпохе, Оставаясь молодым. Пусть гитара струны тронет, И заплачет тишина. Время нас тихонько тронет, Но останется весна. И пока звучит аккорд, Мы находим вновь себя. Медленный, но вечный город, Что растил нас всех любя.

Серый дом В сером доме, где окна глядят на пустой перекрёсток, Поселилась усталость, и ей не находится места. Каждый вечер я думаю, что этот мир слишком прост, Чтобы верить в спасение, когда вокруг только трещины. Но иногда в тишине, когда свет луны проникает в щели, Я почти ощущаю — здесь что-то живое осталось. Может, памяти свет, может, ветер с далёкой параллели, Но тревога уходит, и сердце прощает усталость.

Осенний город Листья кружат над асфальтом, как мысли в голове, Город старый, как время, прячет лица в толпе. Фонари мигают жёлтым, будто зовут домой, Только некуда вернуться — всё чужое, не моё. Здесь когда-то смеялись дети, здесь когда-то цвела сирень, Теперь только ветер гуляет, да стучит по крыше тень. Мы в этом городе — гости, мы в этом городе — пыль, И время стирает наши шаги, как мелкий дождь — светильник.