Стихи про автобус

Неизменный маршрут День за днём один маршрут, Знает каждый здесь уют. Пассажиры, как семья, Вместе едут, кто куда. Крепко держит руль шофёр, Он везёт наш разговор. Пятьсот тридцать второй идёт, Нас к мечтам двоих ведёт.

На остановке От метро и до холмов Мчит автобус, как стрела. Люди ждут его в толпе, Каждый думает: «Пора!» Семь утра, а солнце бьёт, Ветер треплет волоса. Маршрут 532 ждёт, Нас уносит в небеса.

Восход над трассой Пятьсот тридцать второй спешит, Лучи играют на стекле. Сосны тени золотят, Люди едут вдаль во мгле. Кто-то читает, кто-то спит, Водитель песню напевает. И маршрут бежит, летит, Город тихо провожает.

Маршрут 532 Маршрут 532 на восток, Водитель крутит баранку. За окном мелькает лес, И дома бегут вприпрыжку. Утро, солнце, свежий ветер, Пассажиры спят в тряске. Кто-то едет на работу, Кто-то к бабушке в пакете.

После смены Вот смена кончилась — ножи уже в пенале, Снимаем форму, кровь на ней видна. И к проходной идём, где начинали, Домой спешим, и нас грызёт волна. Автобус ждёт, в стекле мелькают лица, Усталость липнет к нашим башмакам. Но завтра снова будем мы светиться В крови, что снится нам по вечерам. Мы едем молча, каждый в свою думу, За окнами мелькают фонари. И город спит, уставший от безумья, А мы — как тени, мы не до зари. Дома нас ждут, но мы не помним лица, Лишь запах стали и холодный пот. И снова завтра в этот круг вернуться, Чтоб снова кровь и снова этот взлёт. И так день за днём, неделя за неделей, Мы носим маску, прячем страх внутри. Но кто-то скажет: «Это их удел», — А мы лишь просим: «Ты нас отпусти».

Смена окончена Вот смена кончилась — ножи уже в пенале, Снимаем форму, на ней прелипла кровь. И к проходной шагаем, где мы начинали, Скорее домой доехать вновь и вновь. Автобус ждёт, и в стёклах — наши лица, Усталость — тень, что липнет к башмакам. Но завтра снова будем мы светиться В крови, что снится нам по вечерам. Мы едем молча, каждый в свою думу, За окнами мелькают фонари. И город спит, уставший от безумья, А мы — как тени, мы не до зари. Дома нас ждут, но мы не помним лица, Лишь запах стали и холодный пот. И снова завтра в этот круг вернуться, Чтоб снова кровь и снова этот взлёт.

После смены Смена закончилась, ножи в пенале спят, Форма снимается, на ней запёкся след. К проходной идём, где утром был наш ряд, Домой спешим, там ждёт нас тёплый свет. Автобус подан, стёкла — как экран, В них отражаемся: усталость на лице. Но завтра снова в этот же угар Войдём, чтоб быть в рабочем венце. Дома — душ, ужин, может быть, кино, Но мысли всё о завтрашнем дне. Цеха гудят, и станков веретено Вплетает нить в усталом сне. И так день за днём, неделя за неделей, Мы носим форму, как вторую кожу. Но в этом ритме есть своя параллель, Где мы находим то, что нам дороже. Пусть кровь на форме — знак нелёгких дел, Но гордость в том, что мы не оробели. И каждый вечер, завершив удел, Мы знаем: завтра снова будем в деле.

Смена окончена Вот смена кончилась — ножи уже в пенале, Снимаем форму, на ней прелипла кровь. И к проходной шагаем, где мы начинали, Скорее домой доехать вновь и вновь. Автобус ждёт, и в стёклах — наши лица, Усталость — тень, что липнет к башмакам. Но завтра снова будем мы светиться В крови, что снится нам по вечерам. Домой приедем — душ, ужин, телевизор, На кухне чай, и тишина в углу. Но в голове — цеха знакомый визг, и На сердце — груз, что тащим мы во мглу. А утром снова встанем до рассвета, Наденем форму, взгляд — в стальное дно. И в этой круговерти, как в сонете, Найдём мы смысл, что нам не всё равно.

Смена позади Ножи убраны, смена — финал, Мы к автобусу мчимся, как будто на бал. Город прощается тихим огнём, Дома нас встретит уютный наш дом.

Бегом к автобусу Смена закончилась — ножи в ящик, и в путь, К автобусу мчимся, чуть-чуть не забудь. Ветер в лицо, и усталость ушла, Дома нас ждут и дела, и дела.

Финал дня Ножи убраны, смена — точка, конец, Мы бежим на автобус, спешим, наконец. Улицы тихо зовут за собой, Дома нас ждёт долгожданный покой.

Спешим домой Смена отшумела, ножи в чехлах лежат, Мы к автобусу мчимся, забыв про наряд. Город мигает огнями в ответ, Скоро дома — там тепло и свет.

После смены Ножи убраны, фартуки сняты — конец, Мы спешим на автобус, как будто беглец. За окнами вечер, фонарики жгут, Дома нас тёплые стены поймут.

Конец смены Смена закончилась, ножи убраны в стол, Мы к автобусу бежим, не глядя на пол. Усталость в спине, но в душе — лёгкий взлёт, Домой, наконец, нас маршрутка везёт.

Мелодия встречи В автобусе, где тесно всем, Я слушал трек, и ты — тоже, Мы оба в ритме, без проблем, Как будто созданы для дрожи. Твой взгляд — и я уже не тут, Мы улыбнулись, как друзья, И эта песня — наш маршрут, Который выбрали не зря. Но остановка — мне пора, Я выхожу, а ты — вперёд, И эта встреча не игра, Она в сердце остаётся.

Общий трек Автобус катит по весне, В наушниках — знакомый бит, Ты улыбнулась в тишине, И мир вокруг заговорил. Мы слушали один мотив, Как будто встретились давно, И этот миг запечатлев, Я понял: нам судьбой дано. Но вот моя остановка — свет, Я выхожу, махнув рукой, И этот трек на много лет Останется в душе строкой.

Случайная мелодия В автобусе утреннем, в толпе, Я ехал, музыку включив, И вдруг увидел: в полутьме Ты тоже слушала мотив. Мы встретились глазами — смех, Узнали общий ритм в груди, И стало ясно: это не грех, Что наши треки впереди. Но прозвенел звонок — пора, Ты вышла, я остался ждать, И эта песня до утра Мне будет сердце согревать.

Путь домой Автобусная песня колёс и дорог, Туризм — это к родине долгий звонок. В окне проплывают знакомые сны, Душа пробуждается от тишины.

Край родной Автобус приближает к истокам, к теплу, Туризм открывает родимую мглу. Забытые тропы, знакомый мотив, В душе — благодарный порыв.

Автобусный рейс Автобус мчит знакомою дорогой, Туризм — на родину назад немного. Здесь каждый холм и лес до боли мил, В душе покой и благодатный тыл.

В пути Шуршит асфальт под шинами, автобус держит путь, В окно врывается родимый ветер в грудь. Туризм — не просто поездка, это взгляд назад, Где каждый холм и поле — как родной сад.

Родные дали Автобус уносит в далёкий простор, За стеклами — поле, деревня, забор. Туризм возвращает мне к корням, к душе, Родина помнит о нас уже.

В дорогу Автобус мчит по трассе, за окном — простор, Знакомые пейзажи, родимый косогор. Туризм — не просто отдых, а души полёт, Где каждый поворот нам сердце узнаёт.

В тесноте, да не в обиде В автобусе, как в бочке сельди, Толкают локти, плечи, груди. Здесь каждый — сам за себя, но вместе Мы в этом тесном, душном жесте. Свист тормозов, гудки, проклятья, Чужих дыханий объятья. Кто сумкой бьёт, кто громко кашляет, А кто-то тихо стихи слагает. Старушка с сумкой-бастионом, Вцепилась в поручень со звоном. «Куда прёте?!» — её девиз, Здесь каждый — сам себе сюрприз. Но вдруг среди толпы и гама, Улыбка чья-то — словно драма: И сразу легче, хоть и тесно, Ведь в тесноте нам интересно. Ах, русский дух! Ах, теснота! В ней скрыта наша доброта, В селёдочной, густой слепоте Мы все едины в простоте.