Стихи о самовыражении

Штрихи портрета Рисует тест наш тайный портрет, Штрихами — выборы, слова. Но лишь художник — это мы, И краски — жизни синева.

Плоть и воля Я режу плоть и ем её — и в этом Моя свобода, мой единственный путь. Не называй меня безумным светом, Я просто выбрала — и не свернуть.

Любители Любители, простите нас, но мы живём стихом, Пишем так, как дышим, каждый день и ночь. Не для славы, не для денег, просто потому, Что без этих строчек нам никак не мочь. Нет у нас призванья, нет дипломов, званий, Мы — любители, но в сердце океан. Пусть рифма иногда хромает, но в ней — пламя, Что сжигает серость, как бензин туман. Нас не учат в школах, мы сами научились Слушать тишину и видеть красоту. В каждой мелочи находим вдохновенье, И в словах простых мы ловим высоту. Не судите строго, если что не так, Мы не профессионалы, но в душе — поэт. Наши строки — просто чистый лист и знак, Что любовь и слово сохраняют свет.

Не профессионалы Мы не профессионалы, но горим огнём, Пишем на бумаге то, что мы поём. Не в совершенстве рифма, но душа чиста, Строчки эти — будто светлая мечта. Неучёный почерк, странные слова, Но в них наша правда, как трава жива. Пусть не принято в свете, пусть не как у всех, Зато в этих песнях слышен яркий смех. Мы не профи в деле, но сердца горят, Каждый стих, как чудо, верит в свой заряд. Не судите строго — это просто жизнь, Мы лишь начинаем смелую главу. Вместо дипломов — звёзды в вышине, Вместо правил — ветер в тишине. Мы не профессионалы, но идём вперёд, Веря, что наш голос время не сотрёт.

Пульс зной плавит асфальт, а снег ноздри прожег холодком пульс рвётся в висках, оглушая, наконец яд желанный по жилам потёк, это мой стиморол, средний стих. Время застыло, как в морозном окне, солнце и лёд — в одном. Я растворяюсь в этой двойной волне, я — дрожь, я — точный тон. Дышу нараспашку, ловлю ритм, словно сердце — метроном. Это не стих, это крик, это ритм, мой личный закон.

Цвет заката на голове Фиолетовая бандана — как кусочек зари, Я её повяжу, и весь мир внутри. Отражаюсь в витринах, в лужах, в глазах, Этот цвет — как вызов, как смелый размах. Не убавить, не спрятать, не переменить, Мне с ней просто, легко, нечего таить. Пусть прохожие смотрят — мне не привыкать, Фиолетовый вечер зовёт танцевать.

В фиолетовой бандане В фиолетовой бандане я танцую без забот, Ритм врывается в ладони, сердце весело поёт. Пусть прохожие глазеют — мне не нужен их совет, Я сегодня самый яркий, я несу весёлый свет.

Фиолетовая бандана В фиолетовой бандане я стиль раздаю, Мои рифмы как взрыв — всем на диво. Грязный бит в голове, я по жизни иду, Это мой город, и тут я — картина.

Кузница слова Как кузнец подкову, стих поэт свой куй, Нихуя не бойся, сразу публикуй. Пусть критики шипят, как змеи у ног, Ты куй свою строку, как будто бы клинок. Не бойся, что не так, не бойся, что не в масть, Ведь в каждом слове — жизнь, и в каждом — страсть. Куй, пока горит огонь в груди, И стих твой, как подкова, к счастью приведёт.

Танец души Хочу плясать, но тело не моё: Оно как будто связано узлом. Скажу «налево» — повернёт направо, И ритм ловлю я только головой. Но музыка зовёт, и в такт нога Сама собой стучит по мостовой. Я замираю, словно на краю, И вновь боюсь, что стану сам не свой. Ах, если б кто-то научил меня Движеньям лёгким, плавным, как волна, Чтоб в танце я забыл про свой испуг И в ритме растворился без следа. Но знаю: танец — это не про формы, А про огонь, что в сердце у меня. Пусть я смешон, зато в душе я вольный, И музыка — мой верный друг, не враг. Так пусть звучит мелодия громчей, Я в пляс пойду, хоть и неловок я. Ведь в танце каждый может быть собой, И это — лучшая из всех наград.

Уличный ритм Просыпаюсь под бит, в наушниках бас, Город спит, но я знаю — мой час не погас. Стены серые, но внутри — цветной экран, Каждый день как страница, я пишу свой роман. Рэп — это правда, без фальши и грима, Я читаю о том, что душа не сломалась. Бетонные джунгли, но я не один, Со мной микрофон — мой верный гармин. Мне не нужен трон, мне нужен лишь ритм, Слово — оружие, я в этом — магнит. Тексты как пули, летят в тишину, Разрывая шаблоны, ломая стену. Каждый куплет — это шаг в новый мир, Где я сам себе режиссёр и кумир. Не гонюсь за славой, не ищу лёгких путей, Просто делаю то, что велит мне душа. Это не просто стихи — это жизнь нараспашку, Каждый бар — как глоток, каждый риф — как затяжка. Если слушаешь — значит, ты часть этой силы, Мы с тобой на одной волне, это красиво.

Мой стих Я пишу стихи, ещё не зная, Что такое горечь и разлук. Рифма, как подруга молодая, Просто отвечает на мой стук. Строчки, словно бабочки на свете, Разлетаются, едва блеснут. Я пишу о том, что на рассвете Звёзды тихо падают и ждут. Пусть пока коряво и несмело, Но зато — от сердца, не за так. Это моё главное всё дело: Просто быть собой — и делать так.

Слово за слово Нужен промт — и я в потоке, Слово за слово, строка за строкой. В этом безумном, быстром потоке Я остаюсь самим собой.

Подделка как искусство Нечем заняться? Бери и твори! Подделка — не стыдно, в ней искры горят. Пусть критики морщат нос — ты твори, Подделка от скуки — твой личный снаряд.

Ритмы наивности В школьном коридоре она — яркое пятно, Скука на лице, но внутри — всё кипит давно. Друзей мало, только тень на стене, Но она не грустит — в мечтах унесена. Любит платья цвета фуксии, блёстки на щеках, Думает, что взрослая, в своих мечтах. Но наивность детская в каждом её слове, Как будто играет ещё в «дочки-матери» снова. С ней весело, прикольно, она зажигает огнём, Не сидится на месте — бежит, танцует, поёт. Хочет играть в жизнь, как в новую игру, Где правила свои, а не школьную муть. Она юна и красива, как первый подснежник, Но в душе — тишина, хоть внешне — бунтарский вызов. Мало тех, кто поймёт её яркий наряд, Чаще осуждают, шепчутся про неё в ряд. Она верит, что скоро найдёт свой народ, Где не будет скучно, где заживёт в унисон. А пока — макияж, как броня, и смех, Школьнице одиноко, но она сильнее всех.

Письмо к себе Творить, писать — вот путь к покою, Манящие узоры букв. Мир в душе рождает строю, Что длится много-много лет.

Портрет в движении Я в юнармейской форме, но душа — поэт, Танцую под мелодии, что сам рождаю. На фортепьяно пальцы ловко ставлю свет, И эссе о мечтах в тетради дополняю. Пять строф о том, как в ритме жизни я живу, Где каждый шаг — и танец, и военный марш. В стихах — любовь к Отчизне, что в груди храню, В игре — аккорды неба, что в тиши звучат. Танцую — будто ветер, что несёт меня, Пишу — как будто с миром веду разговор. Играю — и мелодия, как тихая струна, Связует все мгновенья в один цельный узор. Юнармеец — не только строевая выправка, Но и творческий огонь, что в сердце не угас. В танце — грация, в стихах — особая улавка, В музыке — душа, что просится в рассказ. Так пусть же этот длинный стих, как жизнь моя, течёт, Где каждая строка — частица моего пути. Я творческий юнармеец, и в этом мой полёт, Где танцы, стихи, музыка — неразделимы быть.