Стихи про пчел

Пчелиный бунт Пасеку сожгу я, пчёл побью кнутом, Чтоб не жужжали больше под окном. Пчёлы все притихли, в домике сидят, Только девки в поле весело галдят. Я на скрипке им играю, погоняю в пляс, Девки убегают, возвращаясь в час. Собираются стайкой, голосят: где мёд? Мёду им наложишь — снова голос жмёт. Чай нальёшь, а они смеются вновь: «Этот мёд не тот, не та любовь!» Мёду девкам мало, мёд для них другой, Будто я не мёд, а мёд лишь в час ночной. Скрипка плачет тихо, вечер настаёт, Девки разбежались, пчёлы — наоборот. Вылетели тучей, жалят, где же мёд? Пасека в огне, и скрипка не поёт.

Мёд и скрипка Пасеку сожгу я, пчёл побью кнутом, Чтобы не жужжали ни ночью и ни днём. Пчёлы все притихли, в домике сидят, На своей я скрипке погонял девчат. Девки убегают, прибегают вновь, Собираются стайкой и кричат: где мёд? Мёду им наложишь и чайку нальёшь, А они смеются и кричат: где мёд? Мёду девкам мало, мёд для них другой, Будто я не мёд, а так, обман пустой. Скрипка замолкает, вечер настаёт, Только эхо в поле: где же, где же мёд?

Улей В улье тесно, но работа спорится: Пчелы строят соты, мед копят. Липкий, сладкий, солнечный, как осень, Льется в банки — наш с тобой наград.

Крылатая слава Пчела, что в небесах нашла свой путь, Цветы целует, собирая взятки. Она не знает, что такое скука, Её победа — в каждом капле мутки. Она летит сквозь бури и ненастья, Неся в улей свой золотой улов. И в этом подвиге — её участье, И в этом мёде — слава всех пчелов.

Мёд победителей В саду цветущем, под лазурью неба, Пчела летит, не ведая преград. Она собрала самый сладкий хлеб, Победный мёд, что всех врагов разят. Её полёт — как вызов для стихий, В ней сила воли и упорства суть. И в каждом улье — праздник для семьи, Где труд её становится на путь.

Триумф крылатых Пчела-труженица, в полёте смела, Цветы облетает, собравши нектар. Она победила и зной, и ветра, И в улье её ожидает хвала. Не страшен ей холод, не страшен ей град, В её упорстве — залог всех побед. Она для улья — живой оберег, И мёд её сладок, как самый наград.

Победный рой В полях, где зной и аромат цветов, Пчела трудится, не жалея сил. Она несёт свой золотой улов, И в улье мёд, как трофей, сохранил. В борьбе с ветрами, с непогодой злой, Она летит, не зная поражений. И в каждом взмахе крыльев — подвиг свой, И в каждом капле — вкус её стремлений.