Стихи для себя

Кошка в ночи Безумно обожаю черных кошек — Они как тени, вышедшие к свету. В их грации — изломанные строки, Которым повторения нет. Они приходят тихо, на рассвете, Когда луна уходит на покой. И кажется, что в этом лунном свете Они владеют тайной неземной. Их шерсть — как смоль, как бархат, как забвенье, Она вбирает звёздный хоровод. А в лапах — древнее благословенье На каждый шаг, на каждый поворот. Котёнок чёрный — маленькое чудо, Что вырастет и станет королём. В нём нет ни капли злого, ниоткуда, А только свет, разлитый под дождём. Так пусть молва твердит: «Они — к несчастью», — Я знаю: это — глупая молва. В их ласке есть безумство, сласть и счастье, И в этом мире вечно правы два: Любовь и кот, что чёрен, словно полночь, Слились в одно — и в этом красота. Безумно обожаю их, и полночь Мне шепчет: «Это — истина проста».

Черная магия Безумно обожаю черных кошек — В их шерсти затаилась тишина. Они крадутся вдоль ночных дорожек, Где свет луны — сплошная белизна. Их взгляд — янтарь, застывший в изумленье, В нём древний страх и мудрость без границ. Они хранят ночное вдохновенье В сиянии загадочных глазниц. Когда мурлычут, кажется, что время Замедлило свой беспощадный бег. И в лапах их — неведомое бремя, Как будто кот — не зверь, а человек. Но в полночь, если вдруг мелькнёт фигура Исчезнет в тени чёрного крыла, Поверь: это не просто злая дура, А та, что ведьмой в прошлом не была. Люблю их за безумство и за нежность, За то, что миф о чёрной кошке — ложь. В них спит вселенной вечная безбрежность И правда, что на правду не похож.

Ну почему Что имеем мы не ценим, Потеряв мы лишь ревём. Я хотел, но не поверил, Что любовь — не под конём Вороного счастья в поле — Нужно брать, пока дают. А я медлил, словно в школе У доски, где буквы вьют Змейкой страха и сомнений. Ты ждала, но час истёк. И теперь уж нет сомнений — Твой уход — мой рок, итог. Вижу вас на фото в ленте — Ты сияешь, он — в тени. Я же в полном решете Без любви, один, в тени Собственных же ожиданий И нелепых детских грёз. Ну почему из двух желаний Я выбрал тот, что боль принёс? Тишина в моей квартире, Где когда-то был твой смех. Ты теперь в другом мире, Где другой — твой человек. Знаю: поздно, слишком поздно. Поезд утренний ушёл. Только слёзы льются слёзно В этот вечер, как пароль…

Ну почему Что имеем мы не ценим, Потеряв мы лишь ревём. Я боялся, словно тени, Ты ушла — и мы вдвоём Не стоим на перекрёстке, Где мечтали строить дом. Только ветер в переплётке Шепчет: «Было всё притом». Я смотрел, как ты смеёшься С кем-то новым, не с другим. Сердце в пятки — ну и что же? Сам остался я глухим К тем желаньям, что носил я В детском страхе, как в бреду. Ты ушла, благословив, Я — в пустую пустоту. Ну почему, скажи на милость, Я молчал, когда ты ждала? Может, трусость затаилась, Или гордость подвела? Но теперь уже не важно — Поздно пить «Боржоми» всласть. Ты с другим, и я — отважно Продолжаю в одиночестве красть Лишь минуты сожаленья И обрывки нежных слов… Что имеем — не храним мы. Ах, любовь, где твой покров?

Музыка имени Ты знаешь, что такое любовь? Любовь — это когда её имя Как музыка для твоих ушей Звучит, не умолкая с ними. И каждый раз, услышав звук, Ты замираешь, словно в детстве, Когда внезапно сердца стук Дарит надежду и соседство. Она — болезнь, но как же сладок Её мучительный укол! Ты словно на краю палаток, Где счастье — самый страшный пол. Ты лечишь звуком, лечишь взглядом, И не нужны тебе врачи. Ведь даже самым горьким ядом Её слова для нас вкусны. Так пусть же длится эта страсть, Где имя — музыка и отсвет, Пока любовь не даст упасть И не откроет новый отсвет.

Мелодия души Когда звучат слова какой-то песни И блюз играет в маленьком кафе, То хоть ты расшибись, а хоть ты тресни, По сердцу музыка такая мне. Она перебирает струны нервов, Волнуя кровь и замедляя пульс, И в полумраке, полном атмосферы, Я растворяюсь, погружаясь в грусть. Здесь каждый звук — как вздох или признанье, Как теплый дождь, что шепчет о былом, И я ловлю чужое вспоминанье, Что стало вдруг моим родным теплом. Забыты планы, счета и тревоги, Остался только джазовый прибой, И в этой музыке, как в длинной дороге, Я нахожу гармонию с собой. Пускай за окнами шумит столица, Здесь время замедляет ровный бег, И с этой песней мне не возгордиться, А лишь дышать и верить в человек. Когда умолкнет песенное слово И унесет свой саксофон пиит, Я унесу с собой все это снова, Что в тишине кафе во мне звенит.

Музыка в кафе Когда звучат слова какой-то песни И блюз играет в маленьком кафе, То хоть ты расшибись, а хоть ты тресни, По сердцу музыка такая мне. Она струится, словно синий вечер, Вливая в душу трепетный покой, И каждый звук, как ласковые речи, Перекликается с моей тоской. Забыты все дневные неудачи, Остался только свет и полумрак, И этой музыки незримой сдачей Я наполняю свой пустой очаг. Касаясь струн, гитара тихо плачет, А саксофон вздыхает в унисон, И этот вечер ничего не значит, Но в нём я слышу собственный трезвон. Так пусть звучит, не умолкая, блюз, Пока в кафе горят тускнея свечи, Я эту грусть, как драгоценный груз, Несу в себе до самой новой встречи.

Не ждать, а жить «Всему своё время» — привычная фраза, Которой нас учат с младых ногтей. Но я разбиваю шаблоны экрана, В словах вижу суть, а не сон пустых дней. Не время решает, когда мне влюбиться, Не время диктует, когда уходить. Я сам выбираю, как сердцу разбиться И как эту жизнь до конца проходить. Слова — это коды, ключи к пониманью, Их глубже копаю, как рудную жилу. «Всему своё время» — не повод к старанью, А вызов: «Дерзай, не жди, что остыло!» Я время сжимаю в ладонях, как глину, Лепить этот миг — моя власть, не судьба. Пусть фраза звучит, но я не остыну, Мне вечность важна, а не только хвальба. Так пусть говорят: «Погоди, не спеши», Но я тороплюсь в этом мире успеть. Всему своё время? Нет, нет, не пиши — Я сам буду время, чтоб жить и гореть.

Время не лечит Мне говорят: «Всему своё время» — Слова, что веками стоят за плечом. Но я не приму это бремя, Ведь каждый миг — мой личный прорыв, не молчок. Они говорят: «Подожди, всё случится», А я разрываю тишину и покой. Ведь если сидеть и молиться, То жизнь пролетит чередой пустой. Слова — не пустой звук, не обёртка, В них сила, что движет меня вперёд. «Всему своё время» — застёжка, Но я разрываю её в полёт. Не жду, не терплю, не смиряюсь, Я действую, падаю, встаю. И каждой секундой впиваюсь В ту истину, что я живу. Так пусть говорят: «Не спеши, остынь», Но время — мой враг и мой друг. Я сам выбираю свой путь и причин, Чтоб не ждать, а быть среди вьюг.