Стихи про критику

Черновик Я не пишу для сцены и газет, Мой стих — как дневник, что лежит в столе. Критик скажет: «Здесь рифмы нет», А я отвечу: «Жизнь не в рифме, а в тепле». Он разберёт по косточкам мой слог, Найдёт изъян в размере и в строке. Но стих мой — не для спора, не для пророк, Он просто эхо, что живёт во мне. Я не гонюсь за славой и венком, Мне важен отклик, а не суд чужой. Пускай мой стих останется тайком, Как первый снег над тихою рекой.

Критику Ты в каждой строчке ищешь только брак, Твой взгляд — скальпель, что режет по живому. Но стих — не труп, он не боится ран, Он дышит, спорит, говорит по-новому. Ты говоришь: «Здесь слабо, здесь не так», Твой приговор — как приговор без права. Но разве в этом суть, когда в стихе Живёт душа, что искренне и право? Оставь свой суд, не тронь моей тетради, Мои стихи — не для твоих очков. Они — как дождь, как свет в ночной прохладе, Им не нужны ни судьи, ни замков.

Свобода слова Пускай критик брови хмурит, Мне не нужен его суд. Я пишу, как сердце чует, Слово — вольный, вольный труд. Он находит сто ошибок, Я — сто радостных минут. Что ему мои порывы? Мне они дороже кут. Не в угоду, не для славы Я слагаю этот стих. Слово — как трава у лавы, Прорастает в миг один.