Стихи о творчестве

Моё открытие Я открыл для себя тишину, Когда город уснул за окном. Я иду по пустому, как сон, По проспектам, где ветер — как стон. Фонари — как столбы из огня, Они светят в ночную тоску. Я шагаю, не чувствуя дня, И несу свою мысль по песку. Тишина — это гул проводов, Это шорох шагов на асфальт. Это город, который готов Утонуть в моих строчках, как вальс. Я не сплю, я пишу до утра, Словно в такт этой вечной струне. И когда загорится заря, Я пойму, что она — обо мне.

Подарок городу Мы рисуем мелом на асфальте: «С днём рожденья, город наш любимый!» Пусть звучит наш голос звонко, вальсом, И улыбки светят, как огни.

Раскинув ножки на полу Раскинув ножки на полу, Ты собираешь мозаику. Цветные стёкла на свету Слагаются в музыку.

За кадром Как снимают фильмы — это знает Только посвящённый контингент. Сколько нервов фильмы забирают — Зрителю не ведом сей секрет. На площадке суета и крики, Свет, софиты, тени, дубли в ряд. Режиссёр, как дирижёр великий, Машет жестом — и актёры спят. Но не спят — играют, проживают Жизни тех, кого придумал сценарист. И порой до слёз переживают, Что с героем — то ли вниз, то ль ввысь. Монтажёр в тиши ночной страдает, Режет время, клеит кадры в такт. Актриса грим стирает и вздыхает: «Я устала, но нельзя иначе никак». Оператор ловит свет в ладонях, Композитор пишет саундтрек. Продюсер смотрит цифры на иконе: «Окупился б этот человек». Вот премьера. Зал рукоплескает, И актёры кланяются в свет. Зритель верит каждому жесту и не знает, Сколько в кадре спрятано побед. Но и поражений — тоже много: Пересъёмки, травмы, споры, страх. Кино — это тяжкая дорога, Не всегда ведущая в райских садах. И однако ж, магия свершилась: На экране — мир иной, живой. То, что зритель видит, — только милость Тех, кто за кадром, но всегда с тобой.

Ночной серфинг Глаза — как седая зола, без огня, На диване — комок из печали и сна. Дама не спит: в интернете она, Мышкой ведёт, будто лодку по дну. — Алиса, ответь! — но ответ — пустяки, Картинки, обрывки, чужие стишки. А дама всё ищет, не зная, чего, В полночном молчанье — лишь свет от экрана. Вдруг сайт — словно луч: там форма и холст, И дама, вздохнув, окунается в стих, Забыв про глаза, что седы от тоски, Находит в строфе свой потерянный миг.

Дождь и я Дождь идёт, и я пишу под звуки, Шорохи сентябрьского дождя, Кто бы взял их, честно, на поруки, До утра, до завтрашнего дня.

Творец Умений у тебя не счесть, В работе ты — знаток прилежный. Руки умеют всё, что есть, И труд твой — светлый и надежный.

Новые краски Ярослав вошёл в свой сад, Где игрушки, смех и краски. Он пока что не поймёт, Что здесь ждут его и сказки. Вот уже рисует дом, Рядом девочка с косичкой. Стало весело кругом — Он забыл про всё в привычке.

Поэт Ты кто такой, что говоришь стихами? Я — голос, что рождается в тиши. Я — рифмы, что плетутся кружевами, И мысль, что ищет выхода в души.

Вдохновение Кратковременный миг озаренья — и вот Инструментальщик творит без помех. Звуки рождаются, тают, зовут, В сердце оставляя радостный смех.

В пустоту Прекрасное далёко, ты молчишь в тиши, Звонок тревожит воздух, но ответа нет. Я шлю привет в пространство, вдаль от суеты, И в этой тишине рождается сонет.

Тишина рождает Знаю, что семья — мой крепкий дом, Сердце шепчет мне: «Ты не одна». Но бывает, хочется остаться лишь с собой, В одиночестве рождается мечта. Здесь стоит уютный дом у моря, И цветёт любви фруктовый сад. Небо льётся, с горизонтом споря, И хранит наш жизненный уклад. Но когда наступит час покоя, Я уйду в прохладный полумрак. Там, где нет ни суеты, ни воя, Мысли обретают новый знак. В тишине, как в колыбели, зреет Слово, что взлетит, как птица ввысь. Одиночество — не тьма, а фея, Что ведёт в таинственную высь. Здесь рождаются стихи и песни, Краски, звуки, образы, мечты. Я творю, и мир становится чудесней, В одиночестве — исток красоты. Пусть семья — надёжная опора, Но без тишины не вспыхнет свет. В уединении — души простор, И стихи рождаются в ответ.

Уединение Знаю, что семья — мой крепкий дом, Сердце шепчет мне: «Ты не одна». Но бывает, хочется остаться лишь с собой, В одиночестве рождается мечта. Здесь стоит уютный дом у моря, И цветёт любви фруктовый сад. Небо льётся, с горизонтом споря, И хранит наш жизненный уклад. Но когда душа устанет от забот, Я уйду в тиши, закрою дверь. Там, где только ветер и полёт, Мысли обретают свет и твердь. В тишине рождается стихотворный строй, Словно жемчуг в раковине дней. Одиночество — не враг, а друг родной, В нём источник творческих огней. Я пишу, и строчки, как ручьи, Сами льются на листы. В одиночестве — рождение зари, И стихи, как звёзды, с высоты. Пусть семья — опора и тепло, Но без тишины не вспыхнет свет. В уединении душе легко, И творится здесь мой лучший стих.

Не опаздывай Вдохновение, приди быстрей! Пока я не упал без сил. Мне нужен рифмы стройный ряд, Иначе я не досочинил.

Поиски рифмы Ищу рифму к слову «вдохновение», Перебираю все слова. Нашёл «забвение», «стремление», А муза спит, и голова пуста.

Кот-соавтор Мой кот гуляет по клавиатуре, Пишет роман в жанре «мур-мур». Я лишь успеваю сохранять — Вот это творческий тандем, понять!

Муза-проказница Муза в кофейне сидит, пьёт эспрессо, Я ей машу, но она без интереса. Вдруг зевнула — и стих готов! Ох уж эти творческие сны.

Вдохновение Муза пришла, но в понедельник, Я ей сказал: «Приходи в четверг». Она обиделась и ушла, Теперь пишу я как филолог.

Промолчи Непиздинка, лучше промолчать, Пусть даже знаешь всё ты сам. А если хочется орать — Пиши стихи по вечерам.

Вдохновение Лето быстро пролетело — листья кружатся в саду, Мы бежим в любимую школу, в мир мелодий и чудес. Пусть не всё даётся сразу, пусть ошибки на виду, Но искусство нас согреет, словно солнечный навес!

Девять красок Девять красок на странице — мир цветёт, Каждый штрих, как будто песня, жизнь поёт.

Цветная середина Девять страниц — и в середине стих, Он ждёт, чтоб красками его раскрыть. Там рифмы, как узоры, вьются вмиг, И буквы начинают в такт кружить. Я разрисую поле и поля, Где строчки, словно реки, потекут. И средний стих, как яркая земля, В тетради моей обретёт приют. Пусть красок радуга вольётся в каждый слог, Пусть слово станет песенным крылом, Чтоб средний стих, как светлый огонёк, Сиял, согретый солнечным теплом.

Цветная сказка Девять страниц — и вот девятая в руках, Она бела, но я хочу раскрасить. Возьму я кисть, и в ярких мазках Сумею мир волшебный там погасить.

Девятая страница Девятая страница — как загадка, В ней спрятан мир, где краски и мечты. Раскрашу я её без лишней гладки, Чтоб ожили на ней мои цветы.