Бытовая философия в стихах

Блюз остывшей плиты Опять с утра сварила кофе, но не тот, Что закипал, когда ты рядом был. Теперь на кухне только чайник и компот, И я гадаю, кто ж тебя остудил. Я вымыла посуду, вытерла столы, Протёрла пыль с комода и с окна. А за окном всё те же серые углы, И я, как эта пыль, совсем одна. Ты говорил, что я — твоя весна, Что без меня не светит даже свет. А я, как дура, верила до дна, Теперь ищу на дне крупицы бед. Соседи сверлят, дети во дворе кричат, А я молчу, как будто в рот воды. И только струны в тишине звучат, Давно забыв весёлые лады. Но я не плачу, я ведь не одна, Со мной моя гитара и тоска. Играю блюз, и мне уже не жаль вина, Что не допили мы с тобой слегка. А завтра вновь налью я кофе в чашку ту, Что ты любил, и сяду у окна. И, может быть, пойму я красоту В том, что теперь я всё-таки одна.