Акростихи

Акростих-ода Пленительный образ, что вечно манит, Он в каждом движенье ритм свой хранит. Пускай же хвала эта в небо летит, Красота твоя вечно в стихах звучит.

Надежда-песня Напев звучит в тиши ночной, Аккорды льются надо мной. Душа поёт, и счастье в ней, Я слышу голос твой ясней.

Надежда-свет Нежность льётся из твоих очей, Алый закат, и нет ночей. Добротой своей ты мир спасёшь, Ярким светом в душах ты живёшь.

Надежда-друг Надёжней друга в мире не сыскать, А если трудно — ты придёшь опять. Душой согреешь в самый хмурый час, Я рядом буду, верь в меня сейчас.

Надежда-мечта Небо звёздное зовёт в полёт, Ангел крылья за спиной несёт. Двери в будущее смело отвори, Яркой искрой в темноте гори.

Надежда-весна На рассвете тает снег в полях, Алый цвет распустится в садах. Дышит мир надеждой и теплом, Ярким счастьем наполняя дом.

Надежда Нежность в сердце, словно свет в окне, Ангел мой, ты рядом в тишине. День за днём я счастлив лишь с тобой, Яркой звёздочкой сияй, родной.

Богородские истоки Безмолвные леса, река и даль, Он здесь учился видеть и молчать, Рождались строки, уносили вдаль И звали сердце вечно создавать. Судьба его — писательский удел, Писал он так, что воздух замирал, И в каждом слове мир, что он хотел, Любил он Русь, её печаль и шквал. Юн был тогда, но в мыслях — целый свет, А город стал началом всех дорог, К нему он возвращался много лет, В его страницах — жизни вечный ток.

Перо и город Багряный закат над Богородском встал, Он бродил по улицам, где каждый дом хранил Рассказы, что потом в тетрадь ложились, как кристалл, И в этом городе он сердцем полюбил Свободу слова, что даёт полёт, Писал он о крестьянах, о земле, И в каждом образе жила душа народа, Лучи надежды в серой полумгле. Ночь напролёт горел его огонь, Язык его был прост, но точен был, Крестьянский быт и революционный конь — Всё это он в сюжеты воплотил.

Юность Бориса Богородск встречал Бориса тишиной, Он впитывал уездные картины. Росли в душе рассказы и былины, Истоки — в жизни, скромной и простой. С пером он открывал мир, что молчал, Писал о тех, кто верил и искал, И в каждом слове правду осязал, Литература — путь, что он избрал. Умел он видеть суть за пеленой, Судьбы людской изломы и страданья, И в прозе — отражение мечтанья, Юность его — как первый луч дневной.

Акростих волшебнику Волны звуков, чистый свет, Он дарил нам свой секрет, Лёгкий смех в его твореньях, Флейты плач в его мгновеньях. Гений, что не знал преград, А в душе — весенний сад, Нам оставил вечный дар, Где сомненьям нету карт. Ах, как жаль, что рано смолк, Дух его летит на волк, Его музыка жива, И горит в сердцах слова. Мир без него был бы пуст, Он в мелодиях искусств, Царь гармонии и лад, А мы слушаем, как рад, Рядом с вечностью его, Тихий шёпот: «Вот оно».