Стихи о Наташке и безответной любви

Безответная любовь Я гляжу на Наташку украдкой, Как она по аллее идёт, И под взглядом её, как загадка, Моё сердце трепещет и ждёт. Я не смею признаться и слова, Что давно уж в груди я ношу, Но, как верная тень, я готова Всё смотреть, как она идёт к сну. Мне бы в косы её, как в оковах, Заплестись и не сметь отойти, Но, увы, я в цепях бестолковых, И мечты мои вдаль унеслись. Я пишу ей стихи, но не смею Их отправить, боясь быть смешным, А она, не читая, жалеет, Что я вечно стою за кустом. Если б знала она, как я мучаюсь, Как от взгляда её я дрожу, То, быть может, на камень бы встала, Чтоб я мог любоваться в тиши. Но, как Гейне, я ночью тоскую И луне поверяю мечты, Что Наташка, узнав, не простит мне Этой глупой, но сладкой беды.

Наташка из снов Как-то раз я увидел Наташку, И с тех пор я не сплю по ночам, Все мечты мои — только о ней лишь, Не могу ни о ком я другом. Она ходит с улыбкой прелестной, Словно солнце, что светит зимой, Но не мне эти взгляды, не мне ли, Не для меня её смех молодой. Я брожу, как в тумане, по парку, Где она проходит всегда, И от взгляда её, как подарок, Моё сердце разбито в куски. Если встречу её, я краснею, Словно мальчик, что в первый раз влюблён, И боится признаться, что любит, Что без неё он совсем обречён. Я стихи ей пишу втайне ночью, Как писал бы французский поэт, Но листы в стол я прячу, чтоб ветер Не разнёс бы моей тайны в ответ. Так и мучаюсь я, но мне сладко Эту боль я ношу, как венец, Ведь Наташка — мечта, и в ней радость, Хоть не буду я с нею, как встарь.