Стихи о чужой женщине

Чужая Она проходит мимо, чужая, В потоке улиц, средь чужих огней. Её улыбка — как медаль чужая, Что не носить мне, хоть и светит мне. Мы говорим о том, что солнце всходит, О том, что дождь смывает пыль с дорог. Но у неё — свой дом, свои заботы, И не пойму, что связывает нас, мой Бог. Чужая женщина — не тронутая мной, Хотя бы взглядом изучаю я узор. Она — как стих из книги незнакомой, Где каждый мой — не главный до сих пор. И я иду своим путём, как воин, Не смея преступить черту. Она не та, кто станет мне женою, Но без неё — я пуст, я не на ту. Так пусть горит несбыточное пламя В груди, где каждое желанье глушит речь. Мне не дано понять её словами, Но всё же я умею её беречь.

Не моя Закрыта дверь, и ключ давно забыт, В чужом саду цветёт чужой цветок. Я не зову, и даже не молчит — Она лишь тень, что слышит мой звонок. Нам не сойтись, как не сойтись волнам, Что плещут в разных берегах. Она — как сон, что почему-то нам Не суждено увидеть наяву. И всё же я пишу её портрет Из штрихов, что не знают её лица. Она — не та, кто даст мне свой обет, Она — лишь та, что грезится без конца. Другие руки примут её нежность, Другие губы выпьют её смех. А мне останется лишь эта безбрежность Чужих надежд, где я — не для всех. Так пусть живёт она в своём просторе, Где я — лишь гость, случайный и чужой. Но я храню в душе, как сине море, Её образ, что навеки мой.