Философские стихи

Осеннее обещание Как лист, что падая, становится землёй, Так лето пусть в иное перельётся. И то, что так любили мы с тобой, В моих стихах навеки остаётся. Пусть ветер гонит облака гурьбой, И дождик по стеклу рисует точки, Я пронесу сквозь холод и прибой Тепло твоей души и наши строчки.

Осенний мотив Осень, осень — шорох под ногами, Запах пряный яблок и костра. Мы с тобой идем, а над полями Тает солнца теплая искра. Облака плывут, как белые овцы, Ветер гонит их в чужие дали. Осень, мы с тобой — как два колодца, Что друг друга в сумерках искали.

Цикл Как лист, что падая, становится землёй, Так лето пусть в иное перельётся. И то, что было связано с тобой, В другом сезоне снова отзовётся.

Превращение Как лист, что падая, становится землёй, Так лето пусть в иное перельётся. И то, что было связано с тобой, Пусть в памяти моей не разольётся.

Круговорот Как лист, что падая, становится землёй, Так лето пусть в иное перельётся. И то, что было связано с тобой, В моей душе пусть тихо отзовётся.

Возвращение Так отпускаем мы, что дорого нам было, Пока в нас лето вечное живёт. И то, что нас так искренне любило, В другом обличье снова к нам придёт. Не навсегда теряем — на мгновенье, Всё, что согрело, вновь согреет нас. И в новом свете, в новом воплощенье Любовь вернётся в свой положенный час.

Отпускаем Так отпускаем мы всё то, что дорого, Пока в душе лето, вечное, живёт. Но время лечит, и становится легко нам, И сердце новую дорогу найдёт.

Время хранит Так отпускаем мы, всё то что дорого, Спокойно зная: время не убьёт Пока в ней лето, вечное, живёт, И верность наша тайно бережёт.

Тепло лета Так отпускаем мы, всё то что дорого, Спокойно зная: время не убьёт Пока в ней лето, вечное, живёт, И нежность в наших душах не умрёт.

Не умрёт Так отпускаем мы, всё то что дорого, Спокойно зная: время не убьёт Пока в ней лето, вечное, живёт, И прошлое, как прежде, оживёт.

Свет в душе Так отпускаем мы, всё то что дорого, Спокойно зная: время не убьёт Пока в ней лето, вечное, живёт, И луч надежды в сердце не уйдёт.

Вечное лето Так отпускаем мы, всё то что дорого, Спокойно зная: время не убьёт Пока в ней лето, вечное, живёт, И радость дней былых не пропадёт.

Время не убьёт Так отпускаем мы, всё то что дорого, Спокойно зная: время не убьёт Пока в ней лето, вечное, живёт, И в сердце нашем песня не умрёт.

Душа в ответе От души душевно в душу за душу — Так бывает только раз, не чаще. Мы друг друга ищем, словно в стужу Теплый луч, что светит настоящий. Не словами — взглядом, полувздохом, Понимаем мы без лишних фраз. И не страшно стать вдруг одиноким, Если рядом ты — в который раз. Душу за душу — не в убытке, Мы богаче, чем любой банкир. В этом мире суеты и пыток Наша связь — как негасимый мир. Пусть твердят, что чувства — это слабость, Что душа — лишь выдумка, обман. Но когда в груди пылает радость, Понимаешь: не напрасен план. От души душевно, без остатка Отдаю себя — и не жалеть. Ведь душа — не вещь, не для порядка, А живой, трепещущий ответ.

Прощание с летом Уходит лето, тихо и светло, А я смотрю, как листья кружат в такт. В душе немного грусти и тепло, Как будто кто-то шепчет: «Будет так». Еще вчера звенел речной прибой, И солнце жаром обнимало плечи. Теперь туман над сонною водой, И птицы собираются далече. Но не печалься: в этом есть свой смысл, И в этой тишине рождаются мечты. Природа дарит нам прощальный лист, Чтобы зимою вспомнить о весне. Я сохраню в ладонях теплый свет, Который лето щедро мне дарило. И вот уже ответа нет и нет, Но сердце знает: все, что было, — было. Уходит лето, но не навсегда, Оно вернется в новом обороте. А я пишу прощальные слова И верю: лето — в каждом нашем вздохе.

Хозяйка горы В глубине Урала, в каменной тиши, Хозяйка горы хранит мечты души. Изумрудом светятся глаза, Тайны её — как роса.

Признание Не всегда я был прав, я признаю, — Сколько слов я бросал невпопад! Но теперь, оглянувшись на жизнь мою, Понимаю: был каждый шаг виноват. Я прошу прощения у тех, Кого ранил случайным огнём. Пусть растаял обидчивый снег, Всё равно я скучаю о нём. Не всегда я был прав, но теперь Научился я тихо молчать. И за каждую горькую дверь Я готов благодарно стоять.

Моя правда Навсегда я был прав — и пусть Мир считает иначе, быть может. Но в душе моей — свет, а не грусть, И никто этот свет не отнимет. Я искал не похвал, не наград, А гармонии с собственной сутью. И хотя был порою не рад, Я остался с открытою грудью. Пусть сомненья терзают других, Пусть они выбирают дороги, Но в конце всех скитаний моих Я стою на своей, хоть и в одиночку.

Спор с собой Я был неправ, что думал: прав, Что спорил с ветром и с толпою. Но каждый раз, себя поправ, Я оставался сам с собою. Я был неправ, что верил в суд Чужих оценок и пристрастий. Но шли года, и как-то тут Я понял: прав я — в своей части. Пусть кто-то скажет: «Ты не прав», Но мне не нужно их согласье. Я сам свой суд и сам свой нрав, И в этом — моё счастье.

Правота Я знал, что прав, когда молчал, Когда в споре не искал победы, Когда под градом грубых слов Я сохранял свои ответы. Я знал, что прав, когда ушёл, Не обернувшись на пороге, Когда простил, но не нашёл Слова, чтоб высказать тревоги. И только время подтвердит, Что правда тихая сильнее, Чем крик, что в спешке говорит, И что в молчанье — вид яснее.

Горная душа Она не любит суеты, В ней камня вечная краса. Кто смел и чист — тому дары, Кто жаден — тот уйдёт без следа.

В тени бредней В бреду я шагом не спеша Иду, где трещит тропа. Сердце рвётся в небеса, Когда любви мутит вода. Берёзы шепчут о былом, Осины шелестят в ответ. Сосновый бор стал мне врачом, Тайга дала совет. Но я пишу свой длинный стих, В нём смех и горечь пополам. В бреду ли я? Вопрос притих И ждёт ответ в строках.

Сквозь лес метаний Я бреду в бреду, теряя нить, Схожу с пути, схожу с ума. Пишу роман, где ложь царит, Где чувств оборвана канва. Любовь берёз и трепет осин В строках моих находит свет. Сосновый бор, как верный сын, Хранит таёжный мой завет. Сквозь длинный стих и смех порой Я путь иной ищу во мгле. Ещё не кончен жизни бой, Ещё светлее на земле.

Истинный талант Ведь "гении" — чуть-чуть того, И не боятся ничего. Пролечат, выпишут — твори! Свобода есть — вновь чушь пори. Но кто из нас дерзнет сказать, Что гений — просто благодать? Что муза — ветреная лесть, И вдохновенье — просто месть? Талант — не прихоть, не каприз, Он — дар небес, он — вечный бриз. Он в каждом вздохе, в каждом сне, В обычной, кажется, весне. Кто слышит ритм в стуке колеса, Тот не боится голоса. Он пишет, словно дышит, свет, И в этом — вечный свой ответ. Так пусть шумят "гении" вокруг, Но настоящий — это друг, Кто в тишине творит добро, И тем спасает ремесло.